Tu recuerdo bastardo sobrevive en mi viejo sofá las tardes de domingo, cuando el tiempo se desliza lentamente entre mi porvenir y pienso que era cierto aquello de que el dinero lo es todo. Sin tu lucha no hay esperanza, sin esperanza no hay fe, sin fe no hay nihilismo, sin nihilismo no hay cinismo, sin cinismo no hay sonrisas diabólicas para sobrevivir al mundo exterior que me ve como un viejo títere sin capacidad de viajar hacía atrás y cambiar mi futuro con un desliz de ternura.
La ausencia de tus vestidos en el armario de mi hermano desviste el guión infeliz de un mañana incierto donde el miedo será el motor, y la muerte el destino inevitable de un caballero condenado a perder duelos sin capacidad de pedir vendetta. Vuelve por favor, aunque sea para decirme que estás con otro
Frank, havies begut?
ResponderEliminarFerran, això queda a la intimitat... si et serveix d'explicació ho vaig escriure durant una hora de lectura al cole, hi havia silenci i vaig pode marxar totalment del lloc on era... en fi, que el pacharán matarrates que l'Arxer va portar a Torreciudad no hi té res a veure...
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