La sombra de los muertos

Cuando la noche entraba por las rendijas de una ciudad fantasmagórica, solía salir a la calle huyendo de la mirada silenciosa de los cuerpos que agujereé a balazos durantes los años de la guerra. Un tiempo donde morir era un acto heroico y solo los fracasados entraban en la nómina limitada de los supervivientes, aquellos que volvían a casa sin la menor intención de hablar de sus hijos del campo de batalla, sabiendo que el que puede hablar del poder de las balas no ha tenido la suficiente valentía para dar la vida por una causa que muy pocos recuerdan.
El rostro del miedo a la muerte lo pude ver en mis mocedades faltadas de hedonismo, y pienso que dichos atisbos volverán cuando este dormido para rendir cuentas con la misma frialdad que un mafioso sopla un vaso de whisky donde aún se puede oler la sangre fresca del último ajuste de cuentas. Por eso, cada madrugada huyo por un laberinto infinito de calles buscando un pequeño refugio donde saberme seguro, lejos de mi pasado y de mi mismo.