Vivir es otra forma de estar muerto

Vagabundear con el posado del caballero de la triste figura, con una guitarra acuestas y una mirada confusa hacía a la nada para seducir a una Dulcinea venida a menos, era uno de mis hobbies preferidos en la ciudad donde la falsedad de sus prodigios rellenaba la atmósfera de unos versos rotos por el llanto de la realidad. El fracaso era una forma de vida y la felicidad un tren del que saltar antes que llegara a la parada de la plenitud, el punto donde una multitud de peregrinos buscaban a tientas las aguas purificadoras del espíritu.
Los años corren detrás del tiempo en una carrera sin fin, y la vida falsaria del poeta maldito ha dado paso a la del burgués amnésico de una época de flores de papel donde la belleza se encontraba en el sueño de la utopia y la realidad era escupida con vehemencia al filo del amanecer. De estos años sin tregua solo permanece un recuerdo idealizado guardado dentro de un libro maltratado de Kapuscinski con dedicatoria de un amigo fallecido: Recuerda que vivir es otra forma de estar muerto.